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En Inde les enfants ouvriers représentent presque la totalité des habitants de  France.

Une alarme retentit dans l’usine, c’est la pause déjeuner. Mes copains et moi sortons en courant jusqu’à l’entrepôt qui nous sert de réfectoire. Nous n’avons que quinze minutes pour manger, c’est sûrement le temps d’un café et d’une cigarette en France.  Je ne parle pas durant le repas, personne ne parle vraiment de toute façon. De quoi voulez-vous que l’on discute? De l’école ? Personne ici n’y est allé. De notre pays ? En Inde, nous sommes soixante millions d’enfants à travailler. De notre dernier vélo ? Nos parents n’ont même pas les moyens de subvenir à nos besoins. Les miens m’ont vendu à mes quatre ans pour travailler ici dans cette usine de tapisserie.

De retour près de ma machine, j’enchaine les mouvements répétitifs depuis maintenant trois ans. Ce rythme est presque impossible à suivre, nous travaillons à la même cadence que les adultes. Malheureusement j’ai besoin de ce travail pour survivre avec ces quelques sous par heure. Je suis ici depuis six heures du matin pour y rester jusqu’à vingt-deux heures et cela tous les jours. Je ne parle même pas des heures supplémentaires de nuit.

« Amar, dans mon bureau immédiatement ! »

Tous les regards des ouvriers sont tournés vers moi, car ils savent aussi bien que moi ce qui m’attend là-bas.

Devant la porte, le stress et la peur m’envahissent mais à peine rentré ma colère reprend très vite le dessus en voyant cet homme qui nous exploite. L’homme me regarde perversement et m’ordonne de m’assoir. J’obéis. C’est ensuite qu’il commence à m’écharper. J’ai cassé une machine sans le vouloir ce qui m’attire la colère de mon supérieur. Il ne cesse de me rappeler que je ne suis qu’un enfant-ouvrier parmi tant d’autres et que je ne sers qu’à travailler. Je ne peux rien répliquer car je sais qu’il a entièrement raison. La dernière phrase de son monologue me terrifie.

Il se lève, ferme la porte à clé et s’approche de moi en déboutonnant sa chemise. Je déglutis en sachant pertinemment ce qui m’est destiné.      

                Chère sœur,

                Je t’écris aujourd’hui pour répondre à ta demande de la dernière fois. Si tu ne t’en souviens plus, je vais te la rappeler. Tu m’as demandé de te raconter comment je suis passé du monde de l’école à celui du travail pour ton roman. Je vais donc te conter mon histoire.

                Il était 7H00 du matin, nous étions lundi et depuis plus d’une dizaine d’années, à cette époque, une routine s’était installée dans ma vie. Un quotidien qui ne changeait jamais. Chaque jour de la semaine, je me réveillais, me préparais et partais à 8H00 le matin de chez nous pour 8H30 au collège. Je retrouvais mes amis et j’attendais que mes journées se finissent. Je rentrais chez nous, je t’embêtais toi et nos parents (tu t’en souviens ?), puis je partais dormir. Mes devoirs ? J’en avais oui, mais ça ne m’intéressait pas. Je faisais juste ceux qui étaient notés. Je vivais ma vie comme je voulais. Malgré les menaces de nos parents, à quoi bon s’investir dans quelque chose que l’on n’aime pas juste pour faire plaisir aux personnes qui attendent des choses de nous. Si je veux faire quelque chose de mes capacités alors je les investis dans ce que j’aime. Depuis tout petit, depuis la maternelle, je voulais être boulanger. Entre temps, j’avais voulu devenir pompier mais ma première idée revenait d’elle-même dans ma tête.    Je ne suis pas fait pour le système scolaire, je n’aime pas étudier, mes professeurs me disaient que je n’avais pas d’avenir avec mon comportement, que je gâchais mes capacités avec mon attitude. Le lycée exige de meilleures moyennes de la part des élèves. Je n’avais pas ma place derrière leur petit bureau, assis sur leurs chaises. La conseillère d’orientation m’avait proposé un lycée professionnel. Mes parents trouvaient que c’était une idée excellente. Cependant on chercha d’autres voies et on trouva le CAP. Mais que vaut un CAP ? Bien évidemment aux yeux de tous les parents, leur enfant a un avenir plus certain avec un bac général. Nos parents avaient compris que s'ils m'envoyaient dans un lycée cela ressemblerait à une année sabbatique, et ils abandonnèrent finalement cette idée. Mais ils avaient bien retenu le bac pro. Et moi le CAP boulanger. J’avais mon idée, et je reconnais que je suis buté. S’ils continuaient de m’en parler et bien je ne parlerais plus.  Cette guerre continua et dura plus d’un mois. Nos parents comprirent enfin  que moi je voulais entrer dans le monde du travail et non pas faire de la pratique de temps en temps. Je voulais être rémunéré. Je me rendais bien compte que j’avais tout de même besoin d’étudier et d’être performant pour obtenir mon CAP. On chercha donc un patron pour que je puisse passer en deux ans mon diplôme aux Compagnons du devoir. Une alternance entre pratique et étude.                                                              

Mes notes augmentèrent, j’étais le deuxième de la classe, nous n’étions que des garçons. Mon lieu de travail me plaisait, j’avais un petit salaire et je faisais enfin ce que je voulais faire depuis si longtemps. J’apprenais à façonner la pâte: cette sensation si particulière quand je la travaille, légèrement humide et collante, très blanche ;à mesurer la farine,à  mettre tous les ingrédients dans le pétrin, le frasage, l’étirage, le bassinage ou le contre frasage,à  diviser et façonner. J’apprenais à faire des viennoiseries, à m’organiser. Mais je devais porter le bois, le four que la boulangerie utilisait était un four à bois, j’avais l’impression d’être un bucheron, mais je me suis musclé grâce à ça. Les sacs de farine aussi sont lourds, 40kg dans chaque bras. Je devais m’appliquer à faire les choses correctement et proprement pour les clients. Ce n’était pas toujours facile, je me souviens d’une fois où je devais faire les sandwichs, mon patron n’était pas fier de moi, je n’étais pas assez productif. Mais moi je voulais lui répondre, je faisais mon maximum ; mais je me suis tu, je n’ai pas répondu, je n’avais pas encore mon diplôme, alors je prenais sur moi.

Avec les Compagnons du devoir, nous partîmes en voyage à Londres. Je ne comprenais pas très bien pourquoi étant donné que l’Angleterre n’est pas vraiment réputée pour la gastronomie, et encore moins pour le pain. Je partais sans famille pour la première fois aussi loin, et il faut bien reconnaitre que j’étais un assisté (et je dois avouer que vous m’aviez quand même manqué et que même si les soldes là-bas valent vraiment le coup j’étais bien content de rentrer en France). Mais je devais partir, pour ma propre culture. J’étais avec un camarde plus âgé dans une famille très gentille. Le premier jour où je devais commencer à travailler, j’eus du mal à trouver mon chemin, mais j’y étais tout de même parvenu. 

          Le boulanger qui m’a accueilli était Français, sa femme était insupportable. Le pain et les pâtisseries produites n’étaient pas extraordinaires mais ils avaient beaucoup de clients. Les deux semaines se terminèrent, je retournais en France. J’eus mon CAP et je participé aux MAF ; meilleurs apprentis de France.                                                                                                                     J’étais arrivé 3éme, et j’obtins une médaille de bronze. Vous étiez fier de moi, mon patron aussi et moi aussi.

Je voulais continuer à étudier mon métier, et pour cela je décidai d'aller a un CFA  en espérant obtenir un BP. Mais rien ne se passa comme prévu. Je retrouvais une autorité inutile venant de ces professeurs incompétents. Mon patron vendait tout de même mes productions depuis presque deux ans à des clients plus que satisfaits. A quoi bon rester continuer à recevoir des ordres et être sans arrêt en confrontation avec ces personnes qui ne m'apprenaient rien de surcroît. Je préférais partir au bout d’un mois plutôt que de devoir être constamment oppressé par des gens angoissants qui n’ont rien à m’apprendre.

Je retournai voir mon patron qui m’embaucha avec un CDI.

                Ma sœur tu vois donc désormais comment ton ainé est devenu plus mature et plus responsable grâce à un travail dans lequel je suis épanoui. Tu peux comprendre comment n’importe quelle personne peut progresser et s’investir quand elle est heureuse dans ce qu’elle fait.

                Bien à toi, ton grand frère.

P.S : fait moi savoir si tu veux plus de détails.  

                                                                                                      E.A

8H55. Mon réveil sonna plus tard que d’habitude. J’étais content car au lieu d’aller à l’école, j’allais aujourd’hui avec la classe au musée. Pour moi, cette sortie était un cadeau venu du ciel. Louper ne serait-ce qu’une heure de cours était pour moi une immense joie. Il faut le dire, avec l’École, nous ne vivions pas le grand amour. Même si le musée n’était pas une grande source d’amusement, je pouvais au moins m’échapper pendant une demi-journée du lycée.

Le rendez-vous était fixé devant le parvis de l’établissement. Les copains m’y attendaient déjà. Une fois le rassemblement terminé, nous montâmes dans le bus. Pendant le trajet, le professeur de français nous rappela le but de la visite. Nous devions, de retour en classe, travailler sur les peintures réalistes.  Cette étude m’enchantait déjà…

Une fois arrivée au musée, la classe s’était scindée en plusieurs groupes.  Je m’étais retrouvé parmi les meilleurs. Ils m’énervaient. Je me sentais très bête à côté d’eux. Soudain, une petite femme est arrivée et s’est présentée. Elle nous expliqua qu’elle était une conférencière du musée et qu’elle allait nous faire la visite de l’exposition consacrée aux peintres réalistes. Ce n’était pas l’image que je m’étais fait d’un guide qui passait ses journées entières à expliquer le résultat de mélanges de couleurs sur une toile. Cette dernière, était très élégante, nous parlait avec des gestes très minutieux et ordonnés. En la regardant, je me suis dit que finalement, j’avais bien fait de me lever pour aller au musée.

Notre groupe se dirigea vers l’exposition, devancé par la guide. Je m’étais mis juste derrière elle. Sa voix était douce. Elle me réconfortait parmi ce monde de culture que je ne connaissais pas. Vinrent les tableaux. Tous ces peintres, Courbet, Millet, Breton, Corot, Fantin- Latour qui représentaient la réalité telle qu’elle était. Ils privilégiaient les classes ouvrières, les petits métiers dont ils faisaient des grands, la vie quotidienne. Nous avions commencé par Un enterrement à Ornans de Gustave Courbet. Je ne comprenais pas la contemplation et l'émerveillement des visiteurs. Pour moi, il n’y en avait pas, c’était un enterrement.

Les tableaux s’enchaînaient. J’avais du mal à suivre. Je ne comprenais pas la signification des couleurs, des perspectives, de l’ombre et de la lumière. Je ne comprenais pas le sens des tableaux, jusqu’à la toile suivante…

Trois femmes, un travail. La conférencière nous a demandé le titre de l’œuvre qui était apparemment très connue. Tout le monde avait le bras levé sauf moi. « Des glaneuses », a répondu une fille à la guide.  C’était exact. Une huile sur toile de Millet, peinte en 1857. Une question trotta dans ma tête. Qui étaient les glaneuses ? J’avais posé cette interrogation discrètement à la guide. Elle m’a souri. Les glaneuses étaient en fait de très pauvres femmes qui, pour vivre, ramassaient les épis oubliés après la moisson. " Un travail forcé, dur et fatigant, avait conclu la conférencière". J’étais très étonné. Elle avait commencé son explication, sans savoir qu’à la première vue de ce tableau, je fus traversé par une intense émotion. Après tout, n’était-ce pas le but des tableaux ? Tous les élèves prenaient des notes, sauf moi, toujours moi. Mon esprit réfléchissait, bourdonnait. Mon corps entier éprouvait de la pitié pour ces femmes. Accomplir ce maudit travail pour quelques épis de blé,alors que, sans travailler, je pouvais au moins toucher le RSA ou demander de l’aide auprès d’associations. Il fallait donc discerner l’emploi dans le travail et le travail tout court. Celui où l’on ne gagne rien ou illégalement. C’était des vastes notions que je me remémorais du programme de sciences sociales. Comme quoi l’École sert dans la vie. Et elle sert aussi pour l’avenir. J’étais persuadé que, maintenant, grâce à cette institution, notre vie serait meilleure. En effet, si je pouvais quand même toucher un peu d’argent, cela ne me suffisait pas pour avoir une vie décente. Toujours plus. Les glaneuses, elles , ne demandaient rien. Elles ramassaient les épis de blé, nécessaires à leur existence. Elles ne pouvaient rien faire de plus. Elles étaient  issues des classes paysannes et n’évoluaient pas dans un autre monde. Elles s’en contentaient. J’éprouvais de la pitié pour ces grandes dames. J’ai eu envie de les aider, de ramasser avec elles ces restes. Toucher la vie, l’espoir… Mais j’avais ressenti surtout le travail. Un mal de dos, des mains abîmées, une peau brûlée, voilà ce qu’il m’aurait fait. C’était un simple assassin. Je pouvais choisir, elles n’avaient pas choisi. La guide ne me parlait plus, mes yeux parlaient pour elle.

Trois gestes, elles faisaient trois gestes. Une répétition, une obsession. Se baisser, ramasser, se relever.  C’était leur travail, une infinité de trois mouvements. Comme j’aurais voulu les accompagner dans cette besogne, l’effectuer, prendre cette tâche ingrate pour les soulager, les récompenser. Mais ce n’était qu’un tableau. Certes,mais pour moi, un tableau vivant. Au dernier plan de ce dernier, se trouvaient des moissonneurs. Un travail rémunéré cette fois-ci, fait dans la joie et dans le bonheur. Le bonheur au travail, était-il possible pour les glaneuses ? La lumière blanche du fond du tableau contrastait avec l'obscurité du premier plan. Les femmes dans l'ombre. Ce pénible travail s'accentuait donc. Les champs de blé dorés, fraîchement coupés; la terre assombrie par la silhouette des glaneuses. Cette ligne entre la peine et la joie du monde paysan m'exaspérait. C'était un supplice, le tableau fut un supplice. J'avais changé, le tableau m'avait changé.

La visite était terminée. Le professeur qui passait de groupe en groupe m'a réveillé. Réveillé d'un rêve ou d'un cauchemar, je ne sais pas. J'étais tout seul. Les élèves étaient partis. Elle, moi, les trois femmes. Elle m'avait dit que ce n'était pas en étant perdu dans mes pensées, que le travail allait se réaliser. Je crois qu'elle se trompait...

TRAVAIL : du rêve à la réalité

Les rêves d’enfance disparaissent face à la réalité à l’âge adulte

  Dès notre plus jeune âge, notre avenir est dans nos esprits, les rêves sont omniprésents. Chanteur, cuisinier, architecte… tous sont différents et plus ou moins réalisables. Mais nous ne pensons pas à cette difficulté quand nous sommes petits. Nos têtes sont envahies de pensées idéalistes telles qu'un bon salaire, de bons horaires, une absence de contraintes.

Ce monde utopique n’est malheureusement qu’une idée. Des rêves inaccessibles dans des secteurs trop fermés ou difficiles d’accès, des premiers emplois placés en bas de l'échelle, des salaires plus faibles, des horaire chargés. Cette réalité commence à nous atteindre lorsque nous nous posons des questions sur notre orientation et nous frappe de plein fouet quand nous entrons dans le monde du travail.

Thomas Martin, cadre dans une entreprise de logistique nous en dit plus :

« Lorsque j’avais six ans, je rêvais d’être cuisinier. A 15 ans, j’ai décidé de choisir une autre orientation et d’aller en S. A la fin de mes années lycée,  parce que je ne savais pas quoi faire, mes parents m’ont inscrit dans une université  de logistique. Maintenant, je suis cadre dans un entreprise de logistique. Certes j’ai un bon salaire, mais j’ai d’abord dû passer par des métiers mal payés. Mes horaires sont chargés et en toute honnêteté, ce n’est pas le métier dont j’ai rêvé. »

Thimoté Capro, acteur à la comédie française nous raconte comment il a accédé à ce métier :

« A huit ans, ma mère m’a inscrit dans un club de théâtre. J’ai tout de suite apprécié. Je suis allé dans un lycée spécialisé dans le théâtre. Après le bac, je suis allé au cours Florent pendant plusieurs années. Un jour, la Comédie française m’a proposé de jouer dans une pièce avec eux, j’ai accepté. Je suis ensuite entré dans leur troupe. Pour réaliser son rêve, il faut persévérer jusqu’au bout. »

L’accès aux rêves est possible mais compliqué. Comme Thimoté Capro le souligne, il faut persévérer. Il faut y mettre toute sa personne et ne pas abandonner même si avoir des contacts aide beaucoup pour s’ouvrir des portes.

Aux individus de faire le choix entre un avenir concret et un rêve plus lointain  

shalice

Esclavage corporel

  A vous ma mère, morte au travail

Nous transmettre le gout de l’effort

Vous auriez pu vous occuper de votre marmaille

Pour nous voir gagner de l’or

   A vous ma mère, morte à la tache

Se sacrifier pour nous éduquer

Qui l’eût cru , de façon si lâche

Rentrer tard le soir sous nos regards effarés

   A vous ma mère, morte incomprise

Pour votre travail nous laisser seul ici

La voilà donc votre terre promise

Pour ne pas mourir d'anorexie

   A vous ma mère, morte meurtrie

Votre travail nous méprisions

Repoussée par ceux à qui elle a donné vie

Le considérant telle une prison

  A vous ma mère, morte prostituée

Vous considérez votre travail banal

Dans le but de nous aider

Même si cela vous fait mal

  A vous ma mère, morte à nous raconter

Sa plus grande fierté : nous voir médecin

Nous dire que le travail c’est la santé

Un travail sain pour un homme sain

  A vous ma mère, morte à vous saouler

Votre travail couleur grisaille

Pour oublier votre nuit passée

Sur votre corps lire le braille

Joris Soisson