Blog de Français de la seconde 3

Je n'arrive plus à me contrôler, seul la tristesse et la douleur m'envahissent. Ce monde ne m'appartient plus, il m'a déjà fait une première mort à l'intérieur de moi-même. Alors, autant en faire une autre à l'extérieur, celle qui sera sûrement un mal pour un bien.
Je rejoindrai mes chers poèmes partis avant moi, je les admirerai avec passion. Je sais que je pourrai enfin écrire de nouvelles œuvres avec paix.

Chatterton se détruit aussi violemment qu'on a détruit ses oeuvres. Il s'assoit sur son lit, torse nu, prend un couteau, avec une lame tranchante. Chatterton l'enfonce au plus profond dans son coeur, il a l'impression de ressentir la douleur, la fois où il a été accusé d'imposture.

Ma vie se termine sur ce dernier mot "Adieu".

C'est ainsi qu'il met fin à ses jours et part au ciel rejoindre Skirner et ses poèmes en ayant comme dernier souvenir le visage de sa belle et tendre Kitty Bell.

Mais, il laisse tout de même entre ses mains , son dernier poème adressé au peuple où il répond à l'article paru dans le journal.

Il restera allongé dans son lit.

L'éditeur du journal arrive dans sa chambre pour avoir une conversation sérieuse :

L'EDITEUR : Monsieur Chatterton, c'est l'éditeur du journal. Êtes vous là ?  Il rentre dans la maison et monte dans sa chambre. Ô mon dieu! Chatterton est mort ! Des secours, s'il vous plaît, le célèbre imposteur s'est tué ! le célèbre imposteur s'est tué !le célèbre imposteur s'est tué !
Choqué, l'éditeur voit son dernier poème posé sur le lit qui était adressé au peuple et apprend la vérité, qu'il était bien l'auteur de ses poèmes.

Mettre fin à mes jours serait la meilleure des solutions, de toute façon personne ne s’en apercevra. Mais je ne pars pas seul je suis avec vous mes poèmes bien aimés, jamais je ne vous laisserais seuls dans ce monde de brutes, il est de même pour vous je vous emmènes avec moi au paradis où nous aurons tous le temps de nous contempler. 

Assis sur son lit, le dos droit, avec sa chemise entrouverte, il décide de se donner la mort en buvant lentement  un poison. Chatterton  ferme les yeux et une douleur horrible le prend :

Ahhhhhhhhhh, mais qu’est ce qui m’arrive ? Kitty ? Kitty Bell c'est vous ? Mais pourquoi êtes-vous habillée de blanc, pourquoi vous êtes aussi pâle ?

De longues sueurs coulent sur le front de Chatterton et des hallucinations de sa bien aimée lui viennent. Son souffle et ses mots se font de plus en plus rares.

Mais ... Kitty ... Je ... Vous ... Ai....

A c'est mots ses yeux se ferment, Chatterton est mort , il part au ciel rejoindre ses poèmes bien aimés ...

Ce travail d'écriture d'invention est une suite suite du poème d'Alfred de Musset, "Nuit d'août", dont vous pouvez lire le texte ici.

Voici la réponse de la Muse au poète, inventée par Lorianne :

Nuit d'août

La Muse

Ô Poète! que m'importe l'amour ou la haine ?
Tu aimes et tu pâlis, tu souffres et tu aimes,
Sans génie tu n'aurais point de baiser,
Sans inspiration tu n'aurais point d'amour,
Toute source n'est pas impossible à tarir.

Ne chante pas seulement joie et paresse
Mais chante aussi tristesse et liberté,
Vis ta vie avec plus de raisons et d'inspiration,
Tout homme ne peut jurer de vivre sans maîtresse
Ainsi que de vivre et mourir d'amour.

Dépouille devant tous l'amour qui te dévore,
Cœur gonflé de joie qui t'es cru ouvert.
Aime et tu mourras; fais-toi fleur pour éclore.
Après avoir aimé, il faut oublier ;
Il faut souffrir, après avoir aimé.

Voici une réécriture du texte de René, de Chateaubriand, que vous pouvez lire en suivant ce lien :    

      Mais comment exprimer cette foule de sensations fugitives, que j'éprouvais dans mes promenades ? J'étais à pied au bord de ces champs en Languedoc-Roussillon, ternis par l'arrivée de la saison d'hiver. Je marchais sur la route consacrée habituellement aux véhicules. C'est que j'aime marcher sur la route quand il n'y a pas de voitures, l'esprit léger. Un de mes petits plaisirs de la vie. J'étais dans le Languedoc, destination annuelle des vacances d'été depuis trois ans. Les champs avaient perdu leur éclat de l'été mais pas leur beauté.

      Une beauté naturelle, non artificielle. J'aurais voulu, des heures et des heures voire des jours et des jours, rester là, à m'asseoir sur l'herbe verte, ou m'allonger sur cette herbe verte, le corps en forme d'étoile, un énorme sourire sur la visage ou plutôt dans la tête, pleurant devant la beauté de la nature. Avec un grain de tristesse, cependant. La nature est si sage. Bien plus que nous, Hommes. Si pure, si honnête. Si généreuse.

      Dans ma tête, je m'évadais. J'étais parfois la fille aux cheveux coupés courts style années vingts, à la robe jaune beige à pois rouge orange type Mathilde dans "Un Long Dimanche de Fiançailles" de Jean-Pierre Jeunet, parfois la fille au t-shirt "Guns N' Roses" dans cet angle du couloir du lycée et parfois la fille dans ses bras, à Lui. L'image qui revenait le plus souvent et qui revient le plus souvent, c'était cette fille dans ses bras à Lui. Cette fille qui versaient des larmes silencieuses, invisibles dans ses yeux mais visibles dans son regard. Cette fille dont, la pensée, le soir, avant de dormir, allait pour lui. Se morfondant, le coeur brisé sous la couette. Cette fille qui, même le matin en se réveillant, pensait à lui, si ce ne fut déjà fait. Je pleurais, je pleurais, mais je ne voulais pas passer à autre chose, je ne voulais pas l'oublier.

      C'était des larmes lentes et silencieuses. Une mort lente et silencieuse.                       

      Il devait être dans les environs de dix-huit heures. Je levai les yeux vers le cime des arbres nus, vers le ciel ombragé. Il se mit à pleuvoir. L'eau salée me trempait le visage petit à petit. J'avais l'impression que le ciel pleurait avec moi. Je pensai à quitter et rentrer. Mais je ne puis. A ce moment précis, une sensation que je n'avais encore jamais ressentie me parcourut le corps, de la tête aux pieds. Comme une vague et ses va-et-vient. Ce va-et-vient ne se fit sentir qu'une seule fois. Quelle était donc cette foule de sensations fugitives, que j'éprouvais à cet instant précis ? De la peur, de la frustration ? Ou devais-je parler de mélancolie ? Je ressentais une sorte d'apaisement, pourtant. Egalement. Je pensais, à cet instant précis, que cette foule de sensations fugitives allait jouer un rôle important dans la suite.